En el principio estaba el libro en su blanco principio. Como las sabemos fatales, a menudo callamos las palabras que hacen daño.
Así, toda confesión de sufrimiento es palabra silenciada.
Escribir, escribir ese silencio.
No existen palabras para el adiós.

No escribimos más que la blancura donde se inscribe nuestro destino.

"Tú no puedes ver a Dios –decía ese sabio–, pero Dios te ve con tus ojos."

Tantos adioses en cada adiós.
Tantas cenizas para cubrir un poco de ceniza.

Inútil es el libro cuando la palabra es desesperanzada.

"El sabio –decía–, es aquel que ha recorrido todos los grados de la tolerancia y descubierto que la fraternidad tiene una mirada y la hospitalidad, una mano."

"No merezco la hospitalidad que te debo.
"Acéptala. Así sabré que me has perdonado", decía un sabio.

Él decía: "Accesible indefinidamente a lo que se le presenta, la hospitalidad no puede pensarse sino en función de lo que ofrece.

y reclamarme.

Edmond Jabés