tocas las flores marchitas que alguien te ofreció
cuando el río dejó de correr y la noche
fue tan luminosa como la mota que hablo 
a la curva - y el servicio postal no funcionó
el  día siguiente


procuras ávido aquello que el mar no devoró
y pasas la lengua en la cola de los sellos lamidos
por asesinos - y  tu mano asegurando el cuchillo
cuya goma poseyó la fatalidad de la sangre contaminada
de los amantes ocasionales - nada por hacer


irás solito vida dentro
los brazos extendidos como si entrases en el agua
o cuerpo en un arco de piedra tenso simulando
la casa
donde me abrigo del mortal brillo del mediodía

Al Berto