No ser alguien, ser nada,
Ir hacia el gentío, soñar, mirar,
Con nadie compartir los sueños
Y nada pretender.

24 de noviembre de 1894

Mi camino es largo y difícil,
Voy solo por un país desierto,
Placeres no me faltan:
Sonrío, me entretengo,
Yo mismo me doy ánimos
Para no aburrirme en este viaje.

Son vastas mis comarcas,
Mis brumas son espléndidas,
La luna es luminosa
Y el viento libre me recuerda,
En su lengua exuberante,
La alegría de existir.

11 de agosto de 1896

Me gusta mi silencio
En la oscuridad del bosque
Y el balanceo tenue
De las ramas pensativas.
Me gusta el rocío nocturno
Extendido sobre los prados
Y la humedad de los campos
Cuando despunta el día.
Me gusta al amanecer
El fresco delicioso
Y el fuego tardío y pálido
De las hogueras de los pescadores.
Es cuando el sosiego
Ya no me abandona
Y ya no me importan las angustias
Del día que pasó.
Callo dichoso
Ante la vastedad campestre
Y en una mirada estelar
Abarco todo el mundo.
La neblina me cubre
Mientras me entrego a mis sueños
Y bajo este espejismo mágico
Me extravío por los campos.

15 de agosto de 1896

Ahora regreso hacia el hombre
Hacia sus esperanzas y quehaceres.
El alma no se romperá en dos,
Regreso completo hacia el hombre.
Como el que ha lanzado su cuerpo al río
Y entrega su alma a las olas,
Así regreso hacia el hombre
Hacia sus esperanzas y quehaceres.

11 de julio de 1913

Tú vives pagana y locamente.
La calle es accesible para todos:
La risa del pillo, el estruendo
De alguna prostituta borracha.

Pululan las amigas abyectas:
Maldad, porquería, vicio, miseria.
¿Cómo puede surgir en este ambiente
El sueño hermoso y lúcido?

¡Sin embargo, surge! ¡Siempre aparece!
La vida del pueblo es creativa.
La ola misma levanta lo hermoso
Sobre la espuma turbia y triste.

18 de septiembre de 1913

El poeta borracho
Debo vivir así con locura y desmesura,
De día escribir, de noche en la cantina,
Hallar el alba silenciosa e impetuosa
Y crear versos sobre la muerte y la tristeza.

Debo vivir así. Yo mismo elegí quemar
Este barco-destino doloroso mientras doy alaridos
En el timón. Di muerte al regio albedrío
Y en la desesperanza ahogué todos los deleites,
todos..

7 de julio de 1914

Pasarán nuestros días, nuestra vida fugitiva,
Cual ilusión breve, como sueños efímeros.
Quedarán, apenas, algunas palabras sabias
Y sólo por ellas nuestra vida estará justificada.
La copa colmada con los venenos de la tierra
De algún modo se desbordará en pedazos.
Se queman nuestros días, nuestra vida fugitiva,
Como el incienso, como el humo de los sueños fugaces.

7 de diciembre de 1913

Avisos clasificados
Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos
Se necesitan sastres y modistas
¿Quién necesita poetas?

Dónde encontrar un aviso que diga:
«Invitamos poeta a domicilio
Porque se hizo intolerable
Explicarse en el lenguaje común.

Necesitamos palabras hermosas,
Estamos dispuestos a entregar el alma».
Deseo comprar finca.
Se necesitan vacas lecheras.

23 de febrero de 1916

Ámame en mi locura.
Nuestros caminos son los mismos.
Mi locura es maná del paraíso.
Ámame así en mi ardor.
Sólo sé siempre sencilla
Como las palabras de mis versos.
Quiero verte al amanecer
Cubierta por gotas de rocío
Como una explosión de perlas.
Ámame en mi voluptuosidad:
En mi flaqueza, e incluso en la demencia,
El amor nos mostrará el camino cierto
Llenándonos de un ardor sin límite.
Ámame a pesar de los rechazos.
Nuestros caminos son los mismos.
Yo abriré todos los palacios,
Y a tus pies arrojaré
Todos los cetros y coronas,
La carga agotadora,
Todo lo que los poetas pueden dar.

4 de mayo de 1921

La poesía de Alexandr Blok
Es la ventisca que levanta la nieve.
Como una pavorosa carrera en trineo
Es la poesía de Alexandr Blok.
Nos arrastrará -¿Cerca o lejos?-
En los territorios de la ternura invernal.
La poesía de Alexandr Blok
Es la ventisca que levanta la nieve.

28 de octubre de 1913
Petersburgo

Es el franco alboroto de la vida
Ten prisa, sin motivo,
El alma triste se enfría
Y se consume en el cansancio.

Enciérrate en confines estrechos,
Descansa en el trabajo obstinado
Y afila el pensamiento, cual saeta,
Y enciende con él tu propio fuego.

23 de mayo de 1920
Moscú 

Don Quijote
(Fragmento)

A través del estruendo oxidado y - siempre - agobiante
De la feroz cuadriga mundana,
A través de las maldiciones, silbido, risa, clamor,
Haber perdido a su caballo, lanza, escudo y espada,

Al rosario de naciones de Dulcinea,
Don Quijote se arrastrará a si mismo, al fin:
Las puertas se abrirán, sobre la arena de los paseos
las rosas yacían.... Y cada arbusto estaba cortado!

Forzando a regresar sus lágrimas sin invitar,
Don Quijote preguntará a una melancólica página :
"Por qué asesinaste estas rosas de aquí?" -
"Las noticias vinieron a nosotros, tan indignado,

Que el fiel Don Quijote estaba herido
por la flecha envenenada de la muerte.
"Dulcinea", dijo mi dama, "no lo haría"
Haber sobrevivido a su Don Quijote en tierra!" …

Y el pobre caballero acompañará el ataúd,
Cuidando de los abucheos y burlándose:
Dulcinea, la luminosa y elevada reina 
¡De la alegría del paraíso que esté muerto!

Dios te condenará, con seguridad,
Porque tu - tan gracioso;
Tu tendrás que perdurar
El dolor terrenal en todo.

Tu voluntad falsa, larga y amarga,
Tu vida, rayos soleados desperdiciados,
Y tu sentimiento de culpable
Para tus resplandecientes sueños .

Morirá - tu fuego sagrado - 
En profundidades, tan mudo y vago,
Pero los hombres no estarán cansados,
Para gritar, "¡Hey, un viejo  movimiento !"

Se burlaran de ti, como un payaso, -- 
- ¡Tu eres  un tipo tan gracioso! -
Y, sobre tus ojos, empujarán,
La gorra de un bromista extenuado

Empujen sobre un round rojizo.
"¡Tu tienes que bailar y cantar!"
Bien, la gorra del tonto es jalada,
Y las campanas de los payasos suenan.

Las lágrimas graciosas circulan 
A través de las mejillas arrugadas del clima,
Y rujan por todas partes 
A cada uno de los saltos y las patadas.

1915

"Sus vinos, banquetes y diversiones...."

Sus vinos, los banquetes y diversiones se olvidaron,
Su espada y su armadura abandonadas,,
Él, solo, baja  podrido
Un calabozo, sin una lámpara.

Con un sonido agudo y persistente, 
La puerta - todos lo olvidaban - es echada a rodar:
Sólo la humedad y la oscuridad habitan aquí,
Y el juego alto y pequeño de la ventana. 

Sus ojos crecen acostumbrado a la oscuridad,
Y a través de tristes bóvedas bajo la humedad,
Las marcas extrañas amanecen sobre la inmensidad despiadada,
fuera de ventas, suelos húmedos, y húmedas paredes. 

Mira por mucho tiempo las redes
De las marcas, tan desconocidas, y esperas,
a que sus ojos ojos, como los ojos de todos los pecadores,
sean bien iluminados, por la muerte.

Compuse estos rítmicos sonidos
para hacer menor el empujón de mi alma
Y para dibujar las heridas interminables del corazón,
En el mar donde los ruedan cordeles de plata,

Para hacer el sonido, de la misma manera que la oda de ruiseñores,
La voz siempre hermosa de mi pobre sueño,
Y para forzar la sonrisa de la canción de labios cerrados
Y abiertos por la tristeza larga y pérdida.